Mi patria

VI

mi patria está viva cuando escribo
se sale por el lápiz
invade mi camisa
muchacha
inventemos el amor con lo que queda
es necesario buscar
no perder tiempo

mi patria tiene forma de poema
hay que llevarla crucificada al hueso
ayudarla a salir
amarla y desamarla

entonces algo pasa
se cortó el hilo de repente
mi patria es joven como yo
tiene sus dudas.

Roberto Jorge Santoro, poeta argentino, 1964

Flores a cinco pesos

III

Por las calles

que rodean la plaza,

compartimos

– y ninguno lo dice –

la fiesta

más triste de la tierra.

Susana Cabuchi, poeta argentina, 1948

El prisionero

El prisionero, Jorge Luis Borges

Una lima.
La primera de las pesadas puertas de hierro.
Algún día seré libre

Sabores y olores

Un "submarino" y un café americano tres colores al fondo. Confitería en Pueyrredón y Córdoba.

Un "tostado"... lo más de lo más.

Coser es una forma de fugarse

De compras por la calle Lavalle. Barrio de comerciantes judíos, regateo y gangas.
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Afuera está el escándalo
del sol,
y la garganta
de la cal desollada que responde
bramando de terror:

la zarabanda
maníaca de la luz
-la quema grande.

Y adentro, fresca, la penumbra
como un baño de paz
-agua del bosque
de la eterna delicia-
la penumbra

en que tu aguja salta
-leve
pececillo de lumbre
y a la tela
vuelve otra vez
iluminándonos.

Eliseo Diego

En el Metro: la Virgen de Luján

Patrona de los viajeros. La gente que pasa la toca sin detenerse.

Jardín Botánico

Siempre me gusta pasear por el Botánico, a metros de la casa familiar. Hojas amarillas mojadas de humedad.


Pero hoy lo veo desde las rejas. Está clausurado porque encontraron huesos humanos. Más huesos humanos. Más huesos humanos. Huesos amarillos mojados de humedad.